Sykepleieren het Claire.
Hun så på tatoveringen igjen.
— Hvem var den andre Daisy?
Wade forble stille lenge.
Så svarte han:
— Datteren min.
Claire kjente hvordan pusten stoppet opp.
Tjuefem år tidligere var Wade tjueto år gammel.
Han jobbet nattskift på et verksted.
Kjæresten hans, Rebecca, hadde født en liten jente altfor tidlig.
Daisy.
Hun levde i ni dager.
Wade hadde bare kommet på besøk én eneste gang.
— Hvorfor? spurte Claire forsiktig.
Han så på lille Daisy som sov inntil ham.
— Fordi jeg var en idiot.
Han var redd for sykehus.
Redd for maskinene.
Redd for å se hvor liten datteren hans var.
Og aller mest redd for å innse at det ikke fantes noe han kunne reparere med hendene sine.
Så han flyktet inn i arbeidet.
Deretter inn i alkoholen.
Da datteren døde, klarte Rebecca aldri å tilgi ham.
Forholdet deres brøt sammen.
Noen år senere fødte Rebecca Selena.
Wade forsøkte å bli en bedre far.
Men enkelte sår var allerede blitt for dype.
— Vet Selena alt dette?
— Ja.
Det var nettopp derfor hun hadde kuttet nesten all kontakt med ham.
Hun bebreidet ham for å ha forlatt moren sin på det verste tidspunktet i livet hennes.
Notatet på telefonen hennes fikk dermed en helt annen betydning.
Pappa — ring bare hvis jeg er i ferd med å dø.
Det var både et uttrykk for sinne og en dør som fortsatt sto litt på gløtt.
Claire spurte:
— Og stolen?
Wade lot hånden gli over det grønne armlenet.
Etter at den første datteren døde, hadde Rebecca donert penger til sykehuset slik at de kunne kjøpe flere stoler til foreldre med premature barn.
Hun hadde bedt om at én av dem skulle få en liten plakett med navnet Daisy.
Wade hadde aldri visst om det.
Ikke før i dag.
Han så på stolen.
Så på babyen.
— Så jeg sitter altså på det hun etterlot seg.
Claire nikket stille.
Noen timer senere begynte Selena endelig å våkne på intensivavdelingen.
Da legene fortalte henne at faren hennes var hos Daisy, begynte hun å gråte.
— Kom han virkelig?
— Han har nesten ikke gått herfra.
Wade nølte lenge før han gikk opp for å se henne.
Da han kom inn på rommet hennes, vendte Selena først blikket bort.
— Ventet du til jeg nesten var død før du kom?
Han forsøkte ikke å finne en unnskyldning.
— Ja.
Hun så overrasket på ham.
— Du kunne i det minste ha løyet.
— Jeg har allerede kastet bort for mange år på å lyve for meg selv.
Han fortalte henne om stolen.
Om tatoveringen.
Om den første Daisy.
Selena forble taus.
Så hvisket hun:
— Jeg ga datteren min navnet hennes på grunn av mamma.
Wade senket blikket.
— Jeg vet.
— Nei. Du visste ingenting. Du var aldri der når hun fortalte den historien.
Ordene traff ham hardt.
Men han tok dem imot.
— Da kan du fortelle meg den nå.
Det ble ingen umiddelbar tilgivelse.
Selena kastet seg ikke i armene hans.
Hun sa ikke at alt var glemt.
Men noen dager senere, da hun var sterk nok til å ta rullestolen ned til nyfødtintensiven, fant hun faren sin på samme sted.
I den grønne stolen.
Med Daisy i armene.
Selena stoppet i døråpningen.
— Pappa?
Wade løftet blikket.
— Ja?
— Kan du bli litt til?
Det var alt.
Men for ham betydde det enormt mye.
De neste ukene kom han tilbake hver eneste dag.
Ikke for å bli tilgitt.
Ikke for å fortelle sin egen historie.
Bare for å være der.
Da Daisy endelig var sterk nok til å forlate sykehuset, fant Claire Wade stående foran den tomme stolen.
Han strøk forsiktig over den lille metallplaketten.
— Går det bra? spurte hun.
Han nikket.
— Jeg tror det.
Så så han på døren der Selena nettopp hadde gått ut med babyen sin.
— Jeg har brukt tjuefem år på å tro at jeg ikke lenger kunne gjøre noe for å rette opp det jeg hadde gjort.
Claire svarte:
— Noen ting kan ikke repareres.
Wade nikket.
— Nei.
Så smilte han svakt.
— Men man kan slutte å forlate dem.
Og slik ble mannen som hele avdelingen først hadde sett på som en skremmende fremmed, værende i minnene deres.
Ikke på grunn av tatoveringene sine.
Ikke på grunn av motorsykkelen.
Men fordi han hadde tilbrakt tolv timer i en liten grønn stol med et barn i armene, en jente som bar det samme navnet som den datteren han en gang ikke hadde klart å holde.
